machines maken imperfecte kopieën van zichzelf
de lage middelmaat komt op kop in de race naar de top
en natuurlijk het einde van de wereld -
je denkt aan somber tromgeroffel
of aan striemende stormen vol zwart stof
je denkt aan het einde als iets monsterlijks
iets groots dat zich ontrolt als donder
maar wat als het gewoon het geluid was
en de stank
van een vuilnisbelt dat over ons uit wordt
gestort - oneindig en eindeloos?
